Al sur de Bosnia y Herzegovina se encuentra otra nación recién independizada de las cenizas de Yugoslavia: Montenegro. Durante mis viajes por esta región, mi extraño pasaporte fue sellado, sellado y sellado nuevamente. Si bien la unificación de Europa ha hecho que la mayoría de los cruces fronterizos parezcan arcaicos, la desintegración de Yugoslavia los ha mantenido de moda aquí. Cada vez que el país se dividía, se trazaba una nueva frontera. Parece que cuanto más pobre es el país, más complejas son las formalidades fronterizas. Según los estándares europeos, Montenegro es tan pobre como parece. Ni siquiera tiene su propia moneda. Con una población de solo 600.000 habitantes, la nación parece haber decidido: «Diablos, sigamos con los euros».
Para mí, Montenegro, cuyo nombre significa Montaña Negra, siempre me ha evocado el caos fratricida de tiempos pasados. Pienso en una época en la que los padres de los Balcanes, en previsión de futuras luchas sectarias, enseñaban a sus hijos que «el vecino de tu vecino es tu amigo». En aquel entonces, generación tras generación, Fulano de Tal ovich golpeaba a Fulano de Tal ovich, por lo que una fortaleza segura en la cima de una colina como esta valía toda la miseria.
Una visita reciente me mostró que esta imagen ahora está desactualizada. El país está en una tendencia alcista. Muchos esperan que Montenegro se convierta en un nuevo punto de acceso soleado en la costa del Adriático. Los inversores internacionales (principalmente de Rusia y Arabia Saudita) están invirtiendo dinero en lo que esperan que se convierta en su propia Riviera.
Desafortunadamente, cuando los ricos ponen una fachada ostentosa en la infraestructura desmoronada de un país pobre que no está preparado para ello, obtienes mucho impulso sin sustancia. Me alojé en lo que se suponía que era un hotel de «diseñador» que era una comedia de diseño horrible. Me sentí como si fuera su primer invitado.
Una enorme tormenta golpeó con tanta furia que las puertas automáticas de cristal se abrieron y cerraron por sí solas. Nada se drenó: un torrente cayó por las escaleras y atravesó la puerta principal. La lluvia también trajo consigo un mayor olor a cloaca que me hizo salir de mi habitación.
Finalmente dejó de llover, las nubes se abrieron y salí a explorar la zona. Mi primera parada fue en la bahía de Kotor, donde el mar Adriático se abre paso entre escarpadas montañas como un fiordo noruego. En el humilde pueblo costero de Perast, jóvenes en traje de baño atracaron sus botes cerca del muelle y se apiñaron alrededor de los autoturistas en la isla en medio de la bahía. Según la leyenda, los pescadores vieron a la Virgen María en el arrecife y comenzaron un ritual de arrojar una piedra al lugar cada vez que pasaban navegando. Eventualmente se creó la isla que vemos hoy y en esta isla la gente construyó una iglesia pequeña y hermosa.
Contraté a un hombre con un bote para llevarme a la isla, donde me recibió una mujer joven que me mostró la iglesia. Un bordado colgado en la sacristía, un trabajo de amor de 20 años hecho por un feligrés local hace 200 años. Era exquisito, cuidadosamente elaborado con los mejores materiales disponibles: seda y cabello de la propia mujer. Podía seguir su laborioso avance a través de la serie de putti que adornaban el borde. Con el paso de los años, el cabello de los ángeles (como el cabello del artista devoto) pasó del castaño oscuro al blanco. Humilde y anónima como era, creía que su trabajo valía la pena, y dos siglos después es apreciada por un desfile constante de viajeros de tierras lejanas.
He estado en mi trabajo durante más de tres décadas y mi cabello también se está volviendo un poco gris. Creo firmemente que mi trabajo, si no mi cabello, será apreciado después de mi muerte. Puede que sea menos humilde que la mujer, pero su trabajo me recuerda que podemos vivir a través de nuestras acciones. Su devoción a su creación (así como a su Creador) es una inspiración para hacer un trabajo bueno y duradero. Cuando viajo, a menudo noto cómo las personas dan sentido a sus vidas al contribuir con lo que pueden.
No tomé una foto del bordado ese día. Por alguna razón ni siquiera tomé notas. Poco sabía en ese momento que estaba experimentando el pináculo de mi viaje. La impresión del bordado delicadamente trabajado de la mujer tomó tiempo para respirar, como un buen vino tinto. Esa fue una lección para mí. Conduje hasta la siguiente estación. Cuando el poder de la impresión se abrió en mi mente, era rico y con cuerpo, pero hacía mucho que me había ido.
Si desea que viajar tenga el impacto que debería, debe subirse a bordo de estos pequeños botes para explorar esas experiencias. Los mejores encuentros no vienen a ti. Y hay que dejarlos respirar.
Este artículo fue adaptado del nuevo libro de Rick, Por el amor de Europa.
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