A la sombra de la imponente Jungfrau suiza, al sur de Interlaken, en el valle de Lauterbrunnen, aprendí a respetar el poder de la naturaleza.
Las avalanchas son parte de la vida aquí, donde se construyen humildes pero resistentes refugios de montaña sobre enormes rocas protectoras. Al escuchar el ruido de los ríos de nieve que caen a lo lejos, los excursionistas escanean los bordes de los glaciares distantes, con la esperanza de vislumbrar la acción del hielo.
Con el objetivo de llegar al corazón de los Alpes, tomo mi tren desde la estación Belle Epoche de Interlaken y viajo a través de un largo y exuberante valle que conduce al sur hasta los picos nevados del Eiger, Mönch y Jungfrau. Tan pronto como estoy en mi asiento, abro la ventana grande. El aire exuberante, perfumado con el olor dulce y sudoroso del heno recién cortado, inunda mi coche.
Los bancos de hierba salpicados de flores alpinas me recuerdan mi primer viaje en este tren. Mientras mi amigo y yo estábamos ansiosos asomados a la ventana en un rincón lento, abrumados por la vista, un trabajador del ferrocarril los sorprendió con un ramo de rosas alpinas ofrecido a través de la ventana.
Debajo de mí, un arroyo creciente corre ruidosamente por el centro del valle, parloteando entusiasmado sobre el viaje salvaje que acaba de soportar. Estiré el cuello para poder ver a qué se debe todo este alboroto. Nos deslizamos lentamente hacia el valle de Lauterbrunnen, un jardín de vida tradicional suizo formado por glaciares. Esta pintoresca rutina me impidió explorar el resto de Suiza. No necesito nada mejor de los Alpes.
El tren me deja frente a un terreno cubierto de hierba despejado por una avalancha. Recuerdo haber traído un grupo de turistas aquí. En mi grupo, siete días de Italia quedaron anclados en la ropa. No solo me había levantado el ánimo todo el día con la promesa de una lavandería de autoservicio, sino que también prometí que nuestro guía asistente lavaría la ropa de todo el grupo. El ánimo se levantó a medida que nos acercábamos a la esquina donde descubriría la lavandería de Lauterbrunnen. Entonces lo vimos, o al menos sus restos recién arrugados. Nuestra lavandería fue destruida por una avalancha. Todos en nuestro recorrido, excepto quizás el guía asistente, estaban desconsolados.
Camino por el terreno desnudo donde una vez estuvo la lavandería, salgo del pueblo y camino por el valle hasta una poderosa cascada.
Llevo años admirando las cataratas Staubbach desde lejos. Hoy subo para verlo de cerca. Subo un montón de grava glacial, como si estuviera subiendo una duna de arena, y finalmente me abro camino hasta la base rugiente de la cascada. La fuerte tormenta hace que una pared de roca negra se eleve 600 pies. Lo que una vez fue un río se derrama por el acantilado en una galaxia de gotas excitadas. El sol brilla a través de la niebla mientras prismas de colores húmedos y fugaces estallan en fuegos artificiales líquidos.
Me siento solo, envuelto en el rugido. Entonces noto una silueta gris (un hombre) al otro lado de la tormenta. De repente se agarra la cabeza y cae al suelo. Corro en su ayuda y me doy cuenta de que las cataratas Staubbach están arrojando piedras (y que la pequeña montaña de roca que él y yo habíamos escalado no había llegado hasta aquí en un camión volquete). Me siento atacado.
Mientras ayudo al herido a bajar por la grava del glaciar, pasamos una señal que nos hace detenernos a ambos. Dice en alemán muy claro: «Precaución: caída de rocas». Mientras mira más allá de la mano que sostiene su cabeza herida, me lo traduce: “Precaución: caída de rocas”.
Un poco más arriba en el valle, la Trümmelbachfall, una cascada en el interior de una montaña, ilustra su punto de vista de otra manera, pero con la misma fuerza. Compro mi billete y subo una serie de curvas húmedas hasta un túnel que se adentra en la montaña hasta un ascensor que me lleva hacia arriba.
Las puertas del ascensor se abren a una cueva brumosa. El río ruge, ocupado en su trabajo, cortando la montaña, como la atronadora sierra de Dios. Protejo mi cámara de la niebla furiosa e intento capturar este espectáculo en una película. Un guardia de seguridad con un impermeable naranja me advierte que tenga cuidado. El año pasado, me cuenta, un turista conducía marcha atrás hacia las cataratas de Trümmelbach con la cámara en la cara. Seis meses después lo encontraron en un atasco de troncos. “Su piel parecía madera”, dice el guardia.
Mientras desciendo por las curvas hasta el fondo del valle, miro hacia atrás y noto una bandera suiza. Mientras que muchas banderas señalan conquista, para mí esta pequeña bandera suiza roja y blanca que ondea en lo alto del Trümmelbach indica rendición. Cuando veo a la naturaleza flexionando sus músculos, parece decidida a enseñarnos que la mejor manera de controlarla es obedecerla.
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